Verdi panni, sanguigni, oscuri o persi

Verdi panni, sanguigni, oscuri o persinon vestí donna unquanchoné d’òr capelli in bionda treccia attorse,sí bella com’è questa che mi spogliad’arbitrio, et dal camin de libertadeseco mi tira, sí ch’io non sostegnoalcun giogo men grave.

Et se pur s’arma talor a dolersil’anima a cui vien manchoconsiglio, ove ’l martir l’adduce in forse,rappella lei da la sfrenata vogliasúbita vista, ché del cor mi radeogni delira impresa, et ogni sdegnofa ’l veder lei soave.

Di quanto per Amor già mai soffersi,et aggio a soffrir ancho,fin che mi sani ’l cor colei che ’l morse,rubella di mercé, che pur l’envoglia,vendetta fia, sol che contra HumiltadeOrgoglio et Ira il bel passo ond’io vegnonon chiuda et non inchiave.

Ma l’ora e ’l giorno ch’io le luci apersinel bel nero et nel bianchoche mi scacciâr di là dove Amor corse,novella d’esta vita che m’ addogliafuron radice, et quella in cui l’etadenostra si mira, la qual piombo o legnovedendo è chi non pave.

Lagrima dunque che dagli occhi versiper quelle, che nel mancholato mi bagna chi primier s’accorse,quadrella, dal voler mio non mi svoglia,ché ’n giusta parte la sententia cade:per lei sospira l’alma, et ella è degnoche le sue piaghe lave.

Da me son fatti i miei pensier’ diversi:tal già, qual io mi stancho,l’amata spada in se stessa contorse;né quella prego che però mi scioglia,ché men son dritte al ciel tutt’altre stradeet non s’aspira al glorïoso regnocerto in piú salda nave.

Benigne stelle che compagne fersial fortunato fiancoquando ’l bel parto giú nel mondo scórse!ch’è stella in terra, et come in lauro fogliaconserva verde il pregio d’onestade,ove non spira folgore, né indegnovento mai che l’aggrave.

So io ben ch’a voler chiuder in versisuo laudi, fôra stanchochi piú degna la mano a scriver porse:qual cella è di memoria in cui s’accogliaquanta vede vertú, quanta beltade,chi gli occhi mira d’ogni valor segno,dolce del mio cor chiave?

Quanto il sol gira, Amor piú caro pegno,donna, di voi non ave.