Poème 117

Ce petit chien, qui ma maitresse suit,Et qui jappant ne reconoit personne,Et cet oiseau, qui mes plaintes resonne,Au mois d’Avril soupirant toute nuit:

Et cette pierre, ou quand le chaut s’enfuitSeule aparsoi pensive s’arraisonne,Et ce Jardin, ou son pouce moissonne,Tous les Tresors que Zephyre produit:

Et cette dance, ou la fleche cruelle,

M’outreperça, & la saison nouvelle,Qui tous les ans rafraichit mes douleurs,

Et son oeillade, & sa parole sainte,Et dans le coeur sa grace que j’ai peinte,Baignent mon sein de deus ruisseaus de pleurs.