Poème 178

Veuve maison des beaus yeus de Madame,Qui pres & loin me paissent de douleur,Je t'acompare à quelque pré sans fleur,A quelque cors orfelin de son ame.

L'honneur du ciel n'est-ce pas cette flameQui donne aus dieus & lumiere & chaleur ?Ton ornement n'est-ce pas la valeurDe son bel œil, qui tout le monde enflame ?

Soient tes buffets chargés de masse d'or,Et soient tes flancs empeinturés encorDe mainte histoire en fils d'or enlassée :

Cela, Maison, ne me peut réjouïr,Sans voir en toi cette Dame, & l'ouïr,Que j'oi toujours, & voi dans ma pensée.