Poème 183

Son chef est d'or, son front est un tableau,Où je voi peint le gain de mon dommage,Belle est sa main, qui me fait devant l'ageChanger de teint, de cheveus & de peau.

Belle est sa bouche, & son soleil jumeau,De neige et feu s'embellit son visage,Pour qui Juppin reprendroit le plumage,Ore d'un Cyne, or le poil d'un Toreau.

Dous est son ris, qui la Meduse mesmeEndurciroit en quelque roche blesme,Vengeant d'un coup cent mile cruautés,

Mais tout ainsi que le Soleil effaceLes moindres feus : ainsi ma foi surpasseLe plus parfait de toutes ses beautés.