Poème 189

D’un Ocëan qui nôtre jour limiteJusques à l’autre, on ne voit point de fleur,Qui de beauté, de grace & de valeur,Puisse combatre au teint de Marguerite.

Si riche gemme en Orient éliteComme est son lustre affiné de bon heur,N’emperla point de la Conche l’honneurOu s’apparut Venus encor petite.

Le pourpre éclos du sang Adonien,Le triste Ai Ai du Telamonien,Ni des Indois la gemmeuse largesse,

Ni touts les biens d’un rivage estranger,A leurs tresors ne sauroient eschangerLe moindre honneur de sa double richesse.