Poème 205

L'Homme est vraiment, ou de plomb, ou de bois,S'il ne tressaut de creinte & de merveille,Quand face à face il voit ma nompareille,Ou quand il oit les acors de sa vois.

Ou quand, pensive, au[s] jours des plus beaus moisLa voit à part (comme un qui se conseille)Tracer les prés, & d'une main vermeilleTrier de ranc les fleurettes de chois :

Ou quand l'Esté, lors que le chaut s'avale,Au soir, à l'huis, il la voit, qu'elle égaleLa soie à l'or d'un pouce ingenieus :

Puis de ses dois qui les roses effacentToucher son luc, & d'un tour de ses yeusPiller les cœurs de mile hommes qui passent.