Poème 218

Bien que ton trait, Amour, soit rigoureus,Et toi rempli de fraude, & de malice,Aßés, Amour, en te faisant seruice,Plus qu'on ne croit, i'ai vescu bienheureus.

Car cette la, qui me fait langoureus,Non, mais qui veut, qu'en vain ie ne languisse,Hier au soir me dit, que ie tondisseDe son poil d'or un lien amoureus.

I'eu tant d'honneur, que de son ciseau mesmeIe le tranchai. Voiés l'amour extreme,Voiés, Amans, la grandeur de mon bien.

Iamais ne soit, qu'en mes vers ie n'honoreCe dous ciseau, & ce beau poil encore,Qui mon coeur presse en un si beau lien.