Poème 87

Oeil, qui portrait dedans les miens reposes,Comme un Soleil, le dieu de ma clarté:Ris, qui forçant ma douce libertéMe transformas en cent metamorfoses.

Larme d'argent, qui mes soupirs arroses,Quand tu languis de me veoir mal traité,Main, qui mon coeur captives arrestéPar my ton lis, ton ivoire & tes roses.

Je suis tant vôtre, & tant l'affectionM'a peint au vif vôtre perfection,Que ni le tans ni la mort tant soit forte

Ne fera point qu'au centre de mon sein,Toujours gravés en l'ame je ne porte,Un oeil, un ris, une larme, une main.