Графу М. А. Корфу (Вяземский)

С родного очага судьбинойДавно отрезанный ломоть,Закабалён я был чужбинойИ осуждён в ней дни молоть.

Как ни мелю, всё по-пустому:Не перемелется мука,Одну мякину да соломуСбирает нехотя рука.

Между собой всё так похоже:День каждый завтрашнему днюПередаёт одно и то же,И ночи ночь — тоску свою.

Бессонница, как ведьма злая,И с нею дочь её, хандра,Ночь напролёт надоедая,Торчат у праздного одра.

И вы здоровья, силы свежей,Как я, пришли сюда искать:В нас немощь и недуги те же,И сна чужда нам благодать.

Кажись, выносим труд немалый,Чтоб только сном глаза сомкнуть,Читаем русские журналы,А всё не можем мы заснуть.

Такая, знать, у нас натура,Что ни подушки, ни тюфяк,Ни русская литератураНе убаюкают никак.

Досадно, тяжело и больно;Так горемычный часовойСтоит и слышит, как привольноВесь стан храпит во тьме ночной.

Посмотришь, всё благополучноСпят русским сном от русских книг;От них мне до зевоты скучно,А сна не выжмешь ни на миг.

Судьба свела нас издалечаВ чужой и тихой стороне;Будь в добрый час нам эта встреча!Чего желать и вам, и мне?

«Царевичу младому Хлору»Молюсь, чтоб, к нам он доброхот,«Нас взвёл на ту высоку гору,Где без хлорала сон растёт».

Есть средство спать и без хлорала,К нему прибегнуть я готов:Жить без любви, без идеалаИ вовсе не писать стихов.