«Зачем вы, дни?» — сказал поэт (Вяземский)

«Зачем вы, дни?» — сказал поэт.А я спрошу: «Зачем вы, ночи?»Зачем ваш мрак сгоняет светИ занавешивает очи?

И так жизнь наша коротка,И время годы быстро косит,А сон из этого клочкаЕдва ль не треть ещё уносит.

Счастливцу — сон? Он у негоЧасы блаженства похищает,А на лету и без тогоОн их так мало насчитает.

Счастливцу сон — разрыв со всем,Чем сердце радостью дышало:Как мёртвый, слеп он, глух и нем,Души как будто не бывало!

Смерть называют вечным сном,А в здешнем — временно мертвеем.Зачем нам спать, когда потомМы вдоволь выспаться успеем?

Когда б я с счастьем был знаком,О, как бы сон я ненавидел:На клад мой, на святыню в нёмЯ посягателя бы видел.

Страдальцу сон же не с руки,Средь тяжких дум, средь грозных мраков,На одр недуга и тоскиНе сыплет он прохладных маков.

Весь мутный ил, которым дниЗаволокли родник душевный,Из благ — обломки их одни,Разбитые волною гневной, —

Всплывает всё со дна душиВ тоске бессонницы печальной,Когда в таинственной тиши,Как будто отзыв погребальный,

Несётся с башни бой часов;И мне в тревогу и смущеньеШум собственных моих шаговИ сердца каждое биенье,

Ум весь в огне; без сна горятНеосвежаемые очи,Злость и тоска меня томят…И вопию: «Зачем вы, ночи?»