Смерть жатву жизни косит (Вяземский)

Смерть жатву жизни косит, коситИ каждый день, и каждый часДобычи новой жадно проситИ грозно разрывает нас.

Как много уж имян прекрасныхОна отторгла у живых,И сколько лир висит безгласныхНа кипарисах молодых.

Как много сверстников не стало,Как много младших уж сошло,Которых утро рассветало,Когда нас знойным полднем жгло.

А мы остались, уцелелиИз этой сечи роковой,Но смертью ближних оскуделиИ уж не рвёмся в жизнь, как в бой.

Печально век свой доживая,Мы запоздавшей смены ждём,С днём каждым сами умирая,Пока не вовсе мы умрём.

Сыны другого поколенья,Мы в новом — прошлогодний цвет:Живых нам чужды впечатленья,А нашим — в них сочувствий нет.

Они, что любим, разлюбили,Страстям их — нас не волновать!Их не было там, где мы были,Где будут — нам уж не бывать!

Наш мир — им храм опустошенный,Им баснословье — наша быль,И то, что пепел нам священный,Для них одна немая пыль.

Так, мы развалинам подобны,И на распутии живыхСтоим как памятник надгробныйСреди обителей людских.