Do, l’enfant, do

Buona vespre ! Dors : Ton bout de cierge…On l’a posé là, puis on est parti.Tu n’auras pas peur seul, pauvre petit ?…C’est le chandelier de ton lit d’auberge.Du fesse-cahier ne crains plus la verge,Va !… De t’éveiller point n’est si hardi.Buona sera ! Dors : Ton bout de cierge…Est mort. — Il n’est plus, ici, de concierge :Seuls, le vent du nord, le vent du midiViendront balancer un fil-de-la-Vierge.Chut ! Pour les pieds-plats, ton sol est maudit.— Buona notte ! Dors : Ton bout de cierge…