L’Enfance

L’enfant chantait ; la mère au lit, exténuée,Agonisait, beau front dans l’ombre se penchant ;La mort au-dessus d’elle errait dans la nuée ;Et j’écoutais ce râle, et j’entendais ce chant.

L’enfant avait cinq ans, et près de la fenêtreSes rires et ses jeux faisaient un charmant bruit ;Et la mère, à côté de ce pauvre doux êtreQui chantait tout le jour, toussait toute la nuit.

La mère alla dormir sous les dalles du cloître ;Et le petit enfant se remit à chanter… —La douleur est un fruit : Dieu ne le fait pas croîtreSur la branche trop faible encor pour le porter.