Rime varie, Etruria vendicata — Indice

Achille mio, perchè con guizzi tanti |||

Ad ogni colle che passando io miro |||

Adulto appena, alla festiva reggia |||

Agil piè che non segni in terra traccia |||

Ah! tu non odi il sospirar profondo |||

Ai Fiorentini il pregio del bel dire |||

Alta è la fiamma che il mio cuor consuma |||

Alti-sonante imperïosa tromba |||

Alto, devoto mistico ingegnoso |||

Amar se stesso, è di Natura legge |||

Amore, Amor, godi, trionfa e ridi |||

Apollo, o tu, cui le saette aurate |||

Asti, antiqua Città, che a me già desti |||

A tardo passo, al sospirato loco |||

Avorio, latte, giglio, o qual più bianca |||

Avviticchiati ignudi e bocca a bocca |||

Beata vita ogni uom quella esser crede |||

Bella arte-fatta selva, in cui sen vanno |||

Bella, oltre l’arti tutte, arte è ben questa |||

Bello ed util del par, fervido Ordigno |||

Bianco-piumata vaga tortorella |||

Bieca, o Morte, minacci? e in atto orrenda |||

Bioccoli giù di Marzolina neve |||

Braccia con braccia in feri nodi attorte |||

Breve leggiadro piè, che snello snello |||

Candido cor, che in sul bel labro stai |||

Candido toro, in suo nitor pomposo |||

Casta e bella del par, nè pur parole |||

Cessar io mai d’amarti? Ah! pria nel cielo |||

Che diavol fate voi, madonna Nera |||

Che feci? oimè! da que’ begli occhi un fiume |||

Che fia? mi par che in cielo il Sol sfavilli |||

Che mai sarà? quel solo mio conforto |||

«Chiare, fresche, dolci acque», amene tanto |||

Chi ’l crederia pur mai, che un uom non vile |||

Chi ’l disse mai, che nell’assenza ria |||

Chi mi allontana dal leggiadro viso |||

Chi vuol laudare la mia donna, tace |||

Chiuso in se stesso, e non mai solo, il Saggio |||

Ciò che agl’Itali spesso a torto ascritto |||

Ciò che il meglio si appella, e vuol più lode |||

Compie oggi l’anno, ch’io dell’Arno in riva |||

Cose omai viste, e a sazietà riviste |||

Crudel comando! e per pietà l’ho dato |||

Dante, signor d’ogni uom che carmi scriva |||

D’arte a Natura ecco ammirabil guerra |||

Deh, che non è tutto Toscana il mondo! |||

Deh! dove indarno il vagabondo piede |||

Deh! perdona: ben sento; era a noi forza |||

Deh! quando fia quel dì bramato tanto |||

Deh! torna spesso entro a’ miei sogni, o solo |||

Del dì primier del nono lustro mio |||

Del mio decimo lustro ecco, già s’erge |||

Del sublime cantore, epico solo |||

Della pia, bene spesa, alta tua vita |||

Di destrier giovincelli un bel drappello |||

Di giorno in giorno strascinar la vita |||

Di là dall’Alpi appena, ove si trova |||

Di quanti ha pregi la mia donna eccelsi |||

Di sangue egregia, in signoril ventura |||

Discordia stride dalla Eólia gente |||

Dodici volte in mar l’astro sovrano |||

Dolce a veder di giovinezza il brio |||

Donna, deh, mira il nostro buono Achille |||

Donna, l’amato destrier nostro il Fido |||

Donna mia, che di’ tu? ch’io men dolente |||

Donna, o tu che all’età vegnente appresti |||

Donna, or più giorni son che a caldo sprone |||

Donna, s’io cittadin libero nato |||

Donna, s’io sol di me cura prendessi |||

Dov’è, dov’è quella mirabil fonte |||

D’ozio, e di vino, e di vivande pieno |||

Dubbio, per me più crudo assai che morte |||

Due fere donne, anzi due furie atroci |||

Due Gori, un Bianchi, e mezzo un arciprete |||

Dunque fia ver, Tommaso mio, soggiacque |||

Dunque in narrarti il mio stato infelice (App.) |||

Duro error, che non mai poscia si ammenda |||

E carmi e prose in vario stil finora |||

Ecco, ecco il sasso, che i gran carmi al cielo |||

Ecco già l’ora appressa, ond’io trar soglio |||

Ecco, sorger dall’acqua io veggo altera |||

Eccomi solo un’altra volta, e in preda |||

Ed ella pure in nobili corsieri |||

Ed io pure, ancorchè dei fervid’anni |||

E’ mi par ieri, e al terzo lustro or manca |||

Emmisi chiusa alfin l’inferi porta |||

Era di maggio il quarto giorno e l’ora |||

È questo il nido onde i sospir tuoi casti |||

Era l’amico, che il destin mi fura |||

Era l’ora del giorno, in cui l’estive |||

E s’egli è ver, che allo stellato giro |||

Favola fosse, o storia, o allegoria |||

Felice tu, mio messagger d’amore |||

Feroce piange in su l’amico estinto |||

Fido, destriero mansüeto e ardente |||

Fin dalla etade giovanil mia prima |||

Fole, o menzogne, ai leggitor volgari |||

Fra queste antiche oscure selve mute |||

Galli, Russi, Britanni, e quanti mena |||

Già cinque interi, e più che mezzo il sesto |||

Già il ferétro, e la Lapida, e la Vita |||

Già la quarta fïata (ultima forse) |||

Già son dell’Alpi al più sublime giogo |||

Già un dolce fiato in su le placid’ale |||

Gran pittrice è Natura. Oh amabil vaga |||

Greca al ciglio, alle forme, al canto, al brio |||

Greca fronte nomar deggio, o divina |||

Il cor mel dice, e una inspiegabil nera |||

Il dì presso che tutto appien divisi (App.) |||

Il giorno, l’ora, ed il fatal momento |||

Il gran Prusso tiranno, al qual dan fama |||

«Il peggio è viver troppo»; e il sepper molti |||

Immensa mole, che nel ciel torreggi |||

Impresse alfin le ardenti labbia, impresse |||

In cor mi avrei tarda e risibil voglia |||

Ingegnoso nemico di me stesso |||

Io, che già lungi di mia donna in meste |||

Io credea, ch’oltre l’Alpi ambo tornati |||

Io d’altro tema in ver vorria far versi |||

Io ’l giurerò morendo, unica norma |||

Io mi vo vergognando infra me stesso |||

Io vo piangendo, e nel pianger mi assale |||

Italia, o tu che nulla in te comprendi |||

Là dove muta solitaria dura |||

Là dove un solo monticel si estolle |||

L’adunco rostro, il nerboruto artiglio |||

L’Arno già, l’Appennino, e il Po, mi lasso |||

L’arte, ch’io scelsi, è un bel mestier, per dio |||

Lasso! che mai son io? che a lento fuoco |||

L’Attica, il Lazio, indi l’Etruria, diero |||

L’idïoma gentil sonante e puro |||

L’obbedir pesa, e il comandar ripugna |||

Le donne, i cavalier, l’arme, gli amori |||

Lento, steril, penoso, prosciugante |||

Le pene mie lunghissime son tante |||

Lontano (ohimè) già mesi, e mesi, e mesi |||

Lunga è l’arte sublime, il viver breve |||

Madre diletta mia, deh! non ti piaccia |||

Malinconia dolcissima, che ognora |||

Malinconia, perchè un tuo solo seggio |||

Ma, se un dì mai, quella in cui vivo amando |||

Mentr’io dell’Arno in su la manca riva |||

Mentr’io più mi allontano ognor da quella |||

Mesto son sempre; ed il pianto e la noia |||

Mezzo dormendo ancor domando: Piove? |||

Misera madre, che di pianto in pianto |||

Mi vo pingendo nella fantasia |||

Morte già già mi avea l’adunco artiglio |||

Narrar sue pene ed esser certo almeno |||

Negra lucida chioma in trecce avvolta |||

Negri panni, che sete ognor di lutto |||

Negri, vivaci, e in dolce fuoco ardenti |||

Nobil città, che delle Liguri onde |||

Non bastava, che lungo intero il verno |||

Non che per mesi ed anni, anche per ore |||

Non compie un lustro ancor, da ch’io pur dava |||

Non di laudarti sazio mai, nè stanco |||

Non fu sì santo, nè benigno Augusto |||

Non giunto a mezzo di mia vita ancora |||

Non, perch’egli sia gelo, il verno biasmi |||

Non più scomposto il crine, il guardo orrendo |||

Non pria col labro desïoso avea |||

Non t’è mai Patria, no, il tuo suol paterno |||

O cameretta, che già in te chiudesti |||

Occhi, di voi direi cose non dette |||

O di gentil costume unico esempio |||

O di me vera unica donna, e puoi |||

O di terreno fabro opra divina |||

O gran padre Alighier, se dal ciel miri |||

O leggiadretta man, ch’almo lavoro (App.) |||

O leggiadro, soave, e in terra solo |||

O tu, nella sublime opra d’Apelle |||

Odo un suon: ma ben l’odo o vanegg’io? (App.) |||

Oggi ha sei lustri, appiè del colle ameno |||

Oh! chi se’ tu, che maestoso tanto |||

Oh brillante spettacolo giocondo |||

Oh più assai che Fenice amico raro |||

Oh quai duo snelli corridori alati |||

Oh qual mi aggrada il dilicato viso (App.) |||

Oh qual mi rode e mi consuma e strugge |||

Oh stolta in ver mia giovenil baldanza |||

Oltre all’ottavo lustro un anno appena |||

Or dal Tebro al Tamigi andarne errante |||

Or sì, che m’ami, or non fallaci ho i segni |||

Parte di noi, sì mal da noi compresa |||

Parve ínfida, o se il vuoi la man pur l’era (App.) |||

Per la decima volta or l’Alpi io varco |||

Per queste orride selve atre d’abeti |||

Per questi monti stessi, or son due lune |||

Piacemi almen, che nel vagar mio primo |||

Pieno il non empio core e l’intelletto |||

Podagra acerba, che sì ben mi mordi |||

Poeta, è nome che diverso suona |||

Posto avea di mia vita assai gran parte |||

Povero, e quasi anco indigente, or vuoi |||

Pregno di neve gelida il deforme |||

Presso al loco ove l’Istro è un picciol fonte |||

Qualch’anni, o mesi, o giorni, o forse anch’ore |||

Qual, qual sì fresca profumata rosa |||

Qual radicata immobil rupe estolle |||

Qual vive, qual dei due corsieri ha palma? |||

Quando fia, quando mai quel dì beato |||

«Quanto divina sia la lingua nostra» |||

Quanto più immensa, tanto men fia audace |||

Quattrocent’anni, e più, rivolto ha il cielo |||

Quattro gran vati, ed i maggior son questi |||

Quel benedetto dì che origin diede |||

Quel dolor ch’io provai caldo ed immenso |||

Quel già sì fero fiammeggiante sguardo |||

Quel grande, che fatale a Roma nacque |||

Quel mio stesso Frontin, ch'io già vantai |||

Quel tetro bronzo che sul cuor mi suona |||

Queruli (è vero) i medïocri affanni |||

Qui, il chiaro fiume, che il Germano e il Gallo |||

Qui Michel-Angiol nacque? e qui il sublime |||

Rapida fugge qual saetta a volo (App.) |||

Rapido fiume, che d’alpestre vena |||

Sagacemente, e con lepor, dicea |||

Scevro di speme e di timor, languisco |||

Se al fuoco immenso ond’io tutt’ardo, il gelo |||

Se all’eterno fattor creder potessi |||

Se l’alternar del mal col ben fia pari |||

Sempre ho presente quell’atto soave |||

Se pregio v’ha, per cui l’un popol deggia |||

Se vuoi lieto vedermi, un crudo impaccio |||

Si disse, io ’l seppi, e dirsi anco dovea |||

Siena dal colle ove torreggia, e siede |||

S’io men mia donna amassi, o men le Muse |||

S’io men servo d’Amor viver sapessi |||

S’io nel comun dolore, allor che tutti |||

S’io t'amo? oh donna! io nol diria volendo |||

So che in numero spessi, e in stil non rari |||

Sogno è, ben mero, quanto al mondo piace |||

Sole, di un mesto velo tenebroso |||

Sollievo al duol del dianzi estinto amico |||

Solo al girar d’un bel modesto sguardo |||

Solo fra i mesti miei pensieri, in riva |||

Sonora voce, che soave fende |||

Speme, il cui ratto ingannator pensiero |||

Sperar, temere, rimembrar, dolersi |||

Sublime specchio di veraci detti |||

Su questa strada io giva in questo legno |||

Tacito orror di solitaria selva |||

Tanta è la forza di ben posto amore |||

Tante, sì spesse, sì lunghe, sì orribili |||

Tardi or me punge del Saper la brama |||

Te chiamo a nome il dì ben mille volte |||

Tempo già fu, ch’io sovra ognun beato |||

Tempo già fu, cor mio, ch’ambe le chiavi |||

Tenace forza di robusta fibra |||

Tigro-pezzato Achille, o tu che pegno |||

Tosto ch’io giungo in solitaria riva |||

Tu il sai, donna mia vera, e il sai tu sola |||

Tu m’ami? oh gioja! i tuoi raggianti sguardi |||

Tu piangi? ohimè! che mai sarà?... Ma questa |||

Tu sei, tu sei pur dessa; amate forme |||

Tutte no, ma le molte ore del giorno |||

Tutto è neve d’intorno; e l’Alpi e i colli |||

Tutto vestito in negre nubi il Cielo |||

Un muover d’occhi tenero e protervo |||

Un Vecchio alato, e una spolpata donna |||

Un Vecchio, in bianca veste alto splendente |||

Uom, che barbaro quasi, in su la sponda |||

Uom, che devoto a Libertà s’infinge |||

Uom, cui nel petto irresistibil ferve |||

Uom, di sensi e di cor, libero nato |||

«Un cantar, che nell’anima si senta» |||

Vaghi augelletti, che tra fronda e fronda |||

Varcate ha l’Alpi: ah! me n’avveggio: muta |||

Vittima (ohimè) di vïolente e stolte |||

Volea gridar, fuggir volea, ma vinto |||

Volubil ruota, infaticabilmente |||

Vuota insalubre regïon, che stato |||

Canzone. — Le gravi e dolci cure |||

Canzone. — Ch’io ponga al duolo tregua? |||

Anacreontica. — In che ti offesi, o placido |||

Stanze. — Dimmi, Amore, colei che in roseo letto |||

Stanze. — O dolce mio pensier, sola mia cura |||

Ode prima. — L’America libera |||

» seconda. — » |||

» terza. — » |||

» quarta. — » |||

» quinta. — » |||

Capitolo a Francesco Gori-Gandellini |||

Ode. — Parigi sbastigliato |||

Capitolo ad Andrea Chénier |||

Teleutodia |||

Poema.

Canto primo |||

» secondo |||

» terzo |||

» quarto |||